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                                                                          Cícero - Vagalumes Cegos 

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Verbo ser

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Que vai ser quando crescer? Vivem perguntando em redor. Que é ser? É ter um corpo, um jeito, um nome? Tenho os três. E sou? Tenho de mudar quando crescer? Usar outro nome, corpo e jeito? Ou a gente só principia a ser quando cresce? É terrível, ser? Dói? É bom? É triste? Ser; pronunciado tão depressa, e cabe tantas coisas? Repito: Ser, Ser, Ser. Er. R. Que vou ser quando crescer? Sou obrigado a? Posso escolher? Não dá para entender. Não vou ser. Vou crescer assim mesmo. Sem ser esquecer.                                                                                                                           Carlos Drummond de Andra...
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Ter 20 Anos!

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Ter 20 anos! É com certeza uma idade contraditória. É deixar de vez de ser um   teen , mas ainda é muito jovem demais para ser visto como um adulto. É a fase que tomar as decisões mais importantes da sua vida, aquelas que vão decidir como você viverá nas próximas décadas. E mesmo assim, a sua maior preocupação no momento é: qual o rolê do final de semana. E em qual MC você vai passar depois da balada. O período dos 20 anos é cheio de energia e disposição, mas gastas de forma equivocada. As responsabilidades passam longe, e a procrastinação é exercitada diariamente.
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Ela tinha medo de escrever,

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Medos, no plural. Sabia que as pessoas formariam opiniões que não a agradariam, para ser sincera, ela era sim um pouco diferente de todo mundo, assim como ninguém é igual a ninguém. Ela enxergava as coisas com um conceito tão diferente de todos e seus pais até pensaram na possibilidade de levá-la a um psicólogo, como contar para outras pessoas às ideias que nem você mesmo consegue organizar? Um psicólogo em suma, não ajudaria. Até que em um começo de tarde ela tomou coragem, então pegou o lápis, azul, a cor que ela mais gostava, em seguida, um papel do seu caderno de matemática, que não servia para mais nada a não ser tentar escrever. Por horas ela ficou ali, sentada na pequena mesinha, tentando passar para o papel tudo que ela sentia, no fim da tarde, lá estava ela, sentada na mesinha, ainda com o papel em branco. Perguntava a si mesma com certa agressividade o porquê da falta de palavras. A pobre menina devia ter notado que o que há dentro dela vai bem mais além do que palavra...
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